Arrête ton cinéma!

...Trois belles heures d'hommage déjanté et débridé au cinéma d'exploitation des années 60-70 que seul le continent nord-américain verra dans leur entiéreté, j'aurais du bondir sur mon siège comme une fillette en plein rush de sucre.

Tout commença pourtant assez bien. Entrée dans la salle, attente impatiente, premiers frissons devant la fausse bande-annonce absolument hilarante de Machete. Lignes qui craquent la pellicule, son et images salies. Et le rire, inévitable devant ce pop-corn ultra beurré géant qu'est Grindhouse. Soupir de soulagement, l'expérience allait être là.

Débute Planet Terror, signé Robert Rodriguez et ses zombies pustulants et ses go-go dancers unijambistes. Du n'importe quoi fait avec une jouissance telle qu'elle en devient parfaitement communicative. Rodriguez retombe en adolescence, nous prenant par la main pour nous faire jublier avec lui de tous ces effets énormes. Satisfaction bête et première. Aucun recul critique à signaler, le plaisir est là.

Intermède de bandes-annonces (Edgar Wright, Eli Roth, Rob Zombie). Nicolas Cage en Fu Manchu. Je ricane toujours.

Arrive mon plat de résistance, ce que je voulais être mon petit moment de plaisir coupable, mon nounours à serrer dans mes souvenirs les soirs de pluie. Death Proof de Quentin Tarantino. Le film commence, je me cale dans mon fauteuil, prête comme jamais. Malaise. Quand est-ce que ce film commence? Des belles filles discutent de tout, de rien, surtout de rien sans que l'habituel frisson des papoteries tarantiniennes ne me saisisse. Kurt Russell est lui aussi bel et bien là, présence magnétique, en ancien cascadeur serial-killer. Il ne se passe toujours rien sauf d'interminables palabres. Et une mort. Saut dans le temps. D'autres filles, d'autres jacasseries. Kurt Russell est toujours là. Enfin, une poursuite en voiture. Soulignée au crayon rouge, la référence à Vanishing Point. Les filles sont belles et fortes.
Et d'un coup, la pensée me saisit: Tarantino ne joue pas le jeu! Il ne se laisse pas aller à ce plaisir nostalgico-toc que j'attendais. Il contrôle, mégalomane, pour mieux faire admirer sa connaissance encyclopédique du sous-genre de la série Z. Regardez mon beau faux-raccord. Regardez comme je sais bien faire comme si une bobine manquait. Regardez comme je manipule bien. Regardez moi, moi, moi. Et n'oubliez pas que je suis un auteur, que j'ai gagné une palme d'or. Regardez, admirez, béatifiez.
Dernières minutes du film en forme de rédemption. Enfin, cette jouissance pure, spontanée. Enfin Tarantino semble avoir abandonné l'idée de faire pour être. Avec ses personnages, avec ses paysages, avec son film.
Je sors du cinéma, quelques illusions en moins. Tarantino ou la fable de l'adorable gremlins qui, un jour, s'est pris pour une vache sacrée.